«El poema es el amor realizado del deseo que permanece deseo».
-René Char-
MI IMAGEN Y YO, JUAN CARLOS ONETTI
MI IMAGEN Y YO, JUAN CARLOS ONETTI
Paul Eluard
Muy joven abrí mis brazos a la pureza.
Sólo fue un palpitar de alas en el cielo de mi eternidad,
un palpitar de corazón enamorado que late en los pechos conquistados. Ya no podía caer.
Amante del amor. En verdad, la luz me ciega. Conservo la suficiente para mirar la noche,
toda la noche, todas las noches.
Todas las vírgenes son distintas. Siempre sueño con una virgen.
En la escuela se sienta en un banco delante de mí, con delantal negro. Cuando se vuelve
para preguntarme por la solución de un problema, la inocencia de sus ojos me confunde de
tal modo que apiadada de mi turbación, me rodea con sus brazos el cuello.
Fuera de allí me abandona. Sube a un barco. Nos sentimos casi extraños uno a otro, pero
es tanta su juventud que su beso no me sorprende.
O bien, cuando está enferma, guardo su mano entre las mías hasta que llega la muerte, hasta
que me despierto.
Si acudo tanto más rápido a sus citas es porque temo no tener tiempo de llegar antes de
que otros pensamientos me arrebaten a mí mismo.
Cierta vez que el mundo estaba por acabar, lo ignoramos todo de nuestro amor. Ella buscó
mis labios con movimientos lentos y acariciadores de la cabeza. Esa noche llegué a creer que
la haría retornar al día.
Y siempre es la misma confesión, la misma juventud, los mismos ojos puros, el mismo
ademán
ingenuo de sus brazos alrededor de mj cuello, la misma caricia, la misma revelación.
Pero nunca es la misma mujer.
Las cartas dijeron que la encontraría en la vida aunque sin reconocerla.
Amante del amor.
Juan L. Ortiz (Argentina-1896) De "La mano infinita"
Venía de las colinas celestes ya,//
triste, en el aire triste de su vuelo vago.//
La conocí y lloré dulcemente con sus ojos//
sobre el agua lejana y baja y las islas profundas.///
Pero la rosa del día no se iba sola esta vez por el río.//
Sentimientos la seguían como velas fascinadas.//
¿Por qué las dulces lágrimas entonces?///
No sé. No sé. ¿Era que su silencio no encontraba//
los otros silencios? ¿Era que su soledad no encontraba
las otras soledades?///
Doliente acaso de estar únicamente en el aire, mirada sola del cielo,//
ella que puede ser otras miradas, ella que puede ser otro lenguaje...//
El lenguaje que se encontrará, que se volverá a encontrar, de todos,//
en el misterio amoroso de cada uno, por gracia de su misma radiación...///
¿O es que ella quería descender, humilde,//
y estaba presa como en una suerte de música por su propia esencia fluida,//
ella que es también el espacio y la memoria del corazón, infinitos y súbitos?///
El espacio del corazón... ese sobre todo, este sobre todo,//
de sombra pobre y olvidada en que se llama// desesperadamente a las puertas cerradas,//
y no se oye todavía detrás de ellas, entre las ramas de la noche,//
su voz tenue y casi perdida en que murmura sin embargo// su respuesta todo el viento del mundo...
viernes, 30 de enero de 2015
René Char-Aforismo
«El poema es el amor realizado del deseo que permanece deseo».
LA NOCHE, Paul Eluard
LA NOCHE
Acaricia el horizonte de la noche, busca el corazón de
azabache que el alba cubre con su carne. Pondrá en
tus ojos pensamientos inocentes, llamas, alas y verdores
que el sol inventó.
No te falta la noche, sino su poder.
NADIE, Paul Eluard
Paul Eluard
NADIE
Él coloca un pájaro en la mesa y cierra las puertas. Se peina,
sus cabellos en sus manos son más suaves que un pájaro.
Ella predice el porvenir. Y yo estoy encargado de verificarlo.
El corazón dolorido, el alma apenada, las manos rotas, los
cabellos blancos, los prisioneros, toda el agua está sobre
mí como una herida al aire.
viernes, 27 de diciembre de 2013
jueves, 23 de mayo de 2013
YO SUEÑO TE VEO INDEFINIDAMENTE SUPERPUESTA A TI MISMA... André Bretón
YO SUEÑO TE VEO INDEFINIDAMENTE
SUPERPUESTA A TI MISMA...
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Yo sueño te veo indefinidamente superpuesta a ti misma
Estás sentada en el alto taburete de coral
Ante tu espejo siempre en su cuarto creciente
Dos dedos sobre el ala de agua del peine
Y a la vez
Vuelves de viaje te retrasas la última en la gruta
Brillante de relámpagos
No me reconoces
Estás tendida sobre el lecho te despiertas o duermes
Te despiertas donde estuviste dormida o en algún otro lugar
Estás desnuda la bola de saúco rebota aún
Mil bolas de saúco bordonean encima de ti
Tan livianas que a cada instante son ignoradas por ti
Tu aliento tu sangre salvados de la loca truhanería del aire
Cruzas la calle los coches precipitados hacia ti no son más que su sombra
Y la misma
Niña
Cogida en el fuelle de lentejuelas
Saltas a la cuerda
Tiempo suficiente para que asome en lo alto de la escalera invisible
La única mariposa verde que frecuente las cimas de Asia
Acaricio todo lo que fue tú
En todo lo que sigue aún
Escucho silbar melodiosamente
Tus brazos innumerables
Única serpiente en todos los árboles
Tus brazos al centro de los cuales gira el cristal de la rosa de los vientos
Mi fontana viva de Sivas
André Bretón
domingo, 24 de febrero de 2013
El Mundo Alucinante, Reynaldo Arenas
.
"El verano. Los pájaros derretidos en pleno vuelo, caen, como plomo hirviente, sobre las cabezas de los arriesgados transeúntes, matándolos al momento.
El verano. La isla, como un pez de metal alargado, centellea y lanza destellos y vapores ígneos que fulminan.
El verano. El mar ha comenzado a evaporarse, y una nube azulosa y candente cubre toda la ciudad.
El verano. La gente, dando voces estentóreas, corre hasta la laguna central, zambulléndose entre sus aguas caldeadas y empastándose con fango toda la piel, para que no se le desprenda el cuerpo.
El verano. Las mujeres, en el centro de la calle, empiezan a desnudarse, y echan a correr sobre los adoquines que sueltan chispas y espejean.
El verano. Yo, dentro del morro, brinco de un lado a otro. Me asomo entre la reja y miro al puerto hirviendo. Y me pongo a gritar que me lancen de cabeza al mar.
El verano. La fiebre del calor ha puesto de mala sangre a los carceleros que, molestos por mis gritos, entran a mi celda y me muelen a golpes. Pido a Dios que me conceda una prueba de su existencia mandándome la muerte. Pero dudo que me oiga. De estar Dios aquí se hubiera vuelto loco.
El verano. Las paredes de mi celda van cambiando de color, y de rosado pasan a rojo, y de rojo al rojo vino, y de rojo vino a negro brillante... el suelo empieza también a brillar como un espejo, y del techo se desprenden las primeras chispas. Solo dándole brincos me puedo sostener, pero en cuanto vuelvo a apoyar los pies siento que se me achicharran. Doy brincos. Doy brincos. Doy brincos.
El verano. Al fin el calor derrite los barrotes de mi celda, y salgo de este horno al rojo, dejando parte de mi cuerpo chamuscado entre los bordes de la ventana, donde el aceite derretido aun reverbera.
(…)
Pero las revoluciones no se hacen en las cárceles, si bien es cierto que generalmente allí es donde se engendran. Se necesita tanta acumulación de odio, tantos golpes de cimitarra y redobles de bofetadas, para al fin iniciar este interminable y ascendente proceso de derrumbe.
(…)
Las manos son lo mejor que indica el avance del tiempo.
Las manos, que antes de los veinte años empiezan a envejecer.
Las manos, que no se cansan de investigar ni darse por vencidas.
Las manos, que se alzan triunfantes y luego descienden derrotadas.
Las manos, que tocan las transparencias de la tierra.
Que se posan tímidas y breves.
Que no saben y presienten que no saben.
Que indican el límite del sueño.
Que planean la dimensión del futuro.
Estas manos, que conozco y sin embargo me confunden.
Estas manos, que me dijeron una vez: -tienta y escapa-.
Estas manos, que ya vuelven presurosas a la infancia.
Estas manos, que no se cansan de abofetear a las tinieblas.
Estas manos, que solamente han palpado cosas reales.
Estas manos, que ya casi no puedo dominar.
Estas manos, que la vejez ha vuelto de colores.
Estas manos, que marcan los límites del tiempo.
Que se levantan y de nuevo buscan el sitio.
Que señalan y quedan temblorosas.
Que saben que hay música aun entre sus dedos.
Estas manos, que ayudan ahora a sujetarse.
Estas manos, que se alargan y tocan el encuentro.
Estas manos, que me piden, cansadas, que ya muera."
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viernes, 13 de mayo de 2011
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